Desprecio

Lo siento, tuve que matarte, porque no sabía lo que eras. No sabía si ibas a lastimarme y no quería correr ese riesgo. Supongo que es por culpa, y también, gracias a mis experiencias pasadas, que bajo ciertas circunstancias reacciono de esta manera. Sí: he tenido que matarte varias veces.

Todas esas veces me sentí invadida, descubierta, desnuda, asqueada. Apareciste de repente, sin que te esperara. A veces te percibí antes de verte. Y todas esas veces no te acepté, sólo pensé en mi propio bien.

Quizás, desde tu perspectiva, también te sentiste intimidado o amenazado por mí y te preparaste, al igual que yo, para dar batalla. Pero esta vez, como otras veces, gané y no me dí por vencida.

Quizás tu intención era sólo pasar sobre mí, atravezar mi piel para llegar al otro lado, y te olvidarías de mí en el preciso momento en que te alejes de mi cuerpo. O quizás, jamás me hubieras registrado. No sé que hubiera sido peor, porque entonces yo me hubiera quedado con ese asco en la garganta, de sentirte sobre mí, mientras contenía la respiración, sintiéndote aún en mi piel. Tuve que hacerlo, antes de que vos me hicieras algo a mí. Lo siento.

Matarte no fue mi primera idea, fue mi última desesperada opción. La primera vez te aparté de un cachetazo limpio casi sin mirarte para no reconocerte. No quería saber que eras; sabía que no me iba a gustar de todos modos tu presencia. Pero insististe en treparte nuevamente en mí y ahí, en ese preciso momento que me tocaste por segunda vez, te maté, yo sin pensarlo dos veces, con la palma de mi mano nuevamente, pero esta vez para siempre.

Ivana Taft.

Desprecio a un insecto. O al amor desconocido, o a lo desconocido.

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